Нельзя так просто взять, и не взять то, что можно не взять.
Не для меня стихи пером -
Пишу бычком на скатерти.
Поэт, рожденный под дождём,
Без родины. Без матери.

И ни к чему высокий стиль,
Эпитеты с кавычками,
Когда в башке горит фитиль
И дым его - привычен мне.

Лишь раз один, за сотню лет,
Утихнет шёпот пламени.
Проснётся истинный поэт -
Без бремени. Без знамени.

Один лишь день, чтоб написать
Прекрасное и вечное.
Чтоб для кого-то мир создать
Добрее и беспечнее.

А после - снова засыпать
Под гул вселенской паперти.
И строки рваные писать -
Бычком на грязной скатерти.

---

Я есть всё то, что видишь ты во мне:
Писака, шут, бокал и полотенце,
Прохладный ветер, свет луны во тьме,
Безвредный яд и за пределы дверца.

Десятки лиц меняю каждый день -
Ты выбрать можешь, мне не будет трудно
Убийцей стать, надев на плечи тень,
Целителем и старцем многомудрым.

Ты можешь выбрать, только не спеши,
Не всё так просто в этом закулисье -
В убийце здесь - лекарство для души.
В целителе - душа и нравы лисьи.


@темы: стихи